On meurt d'avoir dormi longtemps. Avec les fleurs, avec les femmes.

Charles Cros
69 citations
On meurt d'avoir dormi longtemps. Avec les fleurs, avec les femmes.
Temps
35

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La mère, charmante, hésite à sourire, Elle sait l'amour qu'on ne peut pas dire Tenant doucement son fils dans ses bras.
Alors que finissait la journée estivale,Nous marchions, toi pendue à mon bras, moi rêvantÀ ces mondes lointains dont je parle souvent.Aussi regardais-tu chaque étoile en rivale.
Comme un aveugle qui marmonne,Sur un violon de CrémoneIl jouait, demandant l'aumône.Tous avaient d'enivrants frissonsA l'écouter. Car dans ces sonsVivaient la morte et ses chansons.
Elle avait de beaux cheveux, blonds,Comme une moisson d'août, si longs,Qu'ils lui tombaient jusqu'aux talons.
Puis les baisers perdent leurs charmes,Ayant duré quelques saisons.Les réciproques trahisons,font qu'on se quitte un jour, sans larmes.

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