William Shakespeare
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Nun ward der Winter unsers Mißvergnügens glorreicher Sommer durch die Sonne Yorks. Die Wolken all, die unser Haus bedräut, sind in des Weltmeers tiefem Schoß begraben. Nun zieren unsre Brauen Siegeskränze; die schartigen Waffen hängen als Trophä'n. aus rauhem Feldlärm wurden muntre Feste, aus furchtbar'n Märschen holde Tanzmusiken. Der grimmige Krieg hat seine Stirn entrunzelt und, statt zu reiten das geharnschte Roß, um droh'nder Gegner Seelen zu erschrecken, hüpft er behend in einer Dame Zimmer.

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