Le baciavo le dita, ero perfino arrivato a leggerle Keats sul retro di…

Stephen King
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Le baciavo le dita, ero perfino arrivato a leggerle Keats sul retro di casa sua, quando il vento soffiava dalla parte giusta. Il suo vecchio aveva del bestiame, e l'odore del letame, per dirla in modo elegante, non andava d'accordo con le parole di Keats.
Saggezza Verità
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Alla fine si arriva sempre agli stessi cinque minuti degni di sangue, dolore e stupidità.
L'essere che, sotto il letto, aspetta di afferrarmi la caviglia non è reale. Lo so. E so anche che se sto bene attento a tenere i piedi sotto le coperte, non riuscirà mai ad afferrarmi la caviglia.
Mi sentivo allo stesso tempo solo e sereno. Credo che sia un tipo di felicità molto raro.
L'amore non è cieco. L'amore è un cannibale con una vista estremamente acuta. L'amore è un insetto che ha sempre fame.
Ad altri va peggio. È quello che mi dico nelle lunghe notti in cui non riesco a dormire. Ad altri va peggio.

Le baciavo le dita, ero perfino arrivato a leggerle Keats sul retro di casa sua, quando il vento soffiava dalla parte giusta. Il suo vecchio aveva del bestiame, e l'odore del letame, per dirla in modo elegante, non andava d'accordo con le parole di Keats.

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