La vanità, fredda, gioiva: un uomo s'era ucciso per il suo amore.

Fabrizio De André
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La vanità, fredda, gioiva: un uomo s'era ucciso per il suo amore.
Natura
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Benedetto Croce diceva che fino a diciotto anni tutti scrivono poesie e che, da quest'età in poi, ci sono due categorie di persone che continuano a scrivere: i poeti e i cretini. Allora, io mi sono r … ▶
Potevo chiedervi come si chiama il vostro cane | il mio è un po' di tempo che si chiama Libero.
Mai più mi chinai e nemmeno su un fiore, più non arrossii nel rubare l'amore | dal momento che Inverno mi convinse che Dio | non sarebbe arrossito rubandomi il mio.
Vostro Onore, sei un figlio di troia, mi sveglio ancora e mi sveglio sudato, ora aspettami fuori dal sogno | ci vedremo davvero | io ricomincio da capo.
Ma una notizia un po' originale,non ha bisogno di alcun giornale,come una freccia dall'arco scocca,vola veloce di bocca in bocca.

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